A conversão de São Paulo

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sexta-feira, 14 de novembro de 2014

As 100 Melhores Histórias da Mitologia - A. S. Franchini / Carmen Seganfredo

Editora: L&PM
ISBN: 978-85-254-1316-1
Opinião: ***
Páginas: 464

“- Tudo se inicia pela fantasia.”


DEUCALIÃO E PIRRA
     A humanidade conheceu várias épocas, desde a sua criação – épocas que a história batizou de Idades. Na primeira delas, a Idade do Ouro, todos eram felizes. Apesar do nome, ninguém, então, pensava em ouro. A velhice não existia, tampouco as doenças. Reinava uma primavera permanente, os alimentos brotavam da terra por si sós, e a inocência imperava por tudo.
     Depois dessa idade feliz seguiu-se a Idade da Prata, na qual a eterna primavera deu lugar às quatro estações e a terra passou a ter de ser cultivada para oferecer os seus frutos. A decadência prosseguiu com a Idade do Cobre, na qual começaram as disputas entre os homens, até que se chegou, finalmente, à Idade do Ferro, quando o crime fez a sua entrada triunfal entre os mortais. A paz abandonou definitivamente a Terra, que ficou entregue à cobiça dos homens. As coisas estavam nesse estado quando Júpiter, deus dos deuses, observando o caos que se instalara, decidiu pôr um fim nele. Enfurecido, chamou um dia à corte o seu irmão Netuno.
- Meu irmão, creio que é chegada a hora de castigarmos estes mortais insanos, que transformaram o paraíso terrestre num horrível lugar de dor.
- Estou de acordo, meu poderoso irmão – respondeu Netuno. – O que você sugere?
     Júpiter ordenou ao irmão que fendesse a terra com um golpe de seu poderoso tridente. Dali se abririam as comportas das águas dos mares, que, uma vez liberadas, inundariam o mundo todo.
     Netuno, retirando-se, foi fazer exatamente o que Júpiter lhe dissera. Chegou a um vale seco e pedregoso e empunhou o tridente, erguendo-o para o alto. Em seguida, o fez descer à terra com tamanha força que o enterrou quase inteiro no solo. Uma rachadura começou a se espalhar do ponto onde se abatera o golpe, espraiando-se para todos os lados, como se fossem as raízes de uma árvore invisível. Daquelas imensas fissuras começou a brotar a água submersa, que corria por debaixo da terra em imensos e borbulhantes veios.
     Netuno foi por todas as partes golpeando o solo, até que em menos de um dia a terra começou a desaparecer, engolida pela água.
     Diante dos olhos deliciados de Júpiter – que a tudo observava do alto – desfilaram envoltos em ondas de incrível ferocidade gafanhotos, moscas, ratos, esquilos, zebras, leões, elefantes, casas, templos e palácios. Em meio a tudo isso, passavam homens, agarrados em qualquer coisa que sobrenadasse na violência das águas. A maioria das pessoas, no entanto, passavam já mortas. As aves, não encontrando mais nenhum lugar seco onde repousar, deixavam-se cair às águas, renunciando à luta pela vida.
     No entanto, Júpiter resolveu poupar da destruição um homem e sua esposa, que considerava os únicos justos sobre a face da Terra. Deucalião e Pirra eram seu nomes. Ao verem que tudo naufragava sob as ondas impetuosas, Deucalião abraçou-se à esposa, e foram ambos refugiar-se num velho barquinho. As águas rapidamente cobriram tudo, enquanto suspendiam a frágil embarcação até o topo do monte Parnaso, o último lugar seco da Terra.
     Netuno, vendo sua tarefa cumprida, chamou logo os seus tritões, semideuses marinhos metade homens, metade peixes.
- Vão, agora, e devolvam tudo à normalidade – disse, com autoridade.
     Um exército de tritões partiu, espalhando-se pela Terra. Surgindo de vários pontos das águas, fizeram soar as imensas conchas marinhas, o que milagrosamente fez as águas recuarem de volta aos leitos dos rios e dos oceanos. Rapidamente as águas foram baixando, deixando à mostra outra vez as árvores, as casas, os templos, os palácios e uma multidão de homens e animais mortos. Parecia que era a própria Terra que ressurgia de dentro das águas, toda lavada e pronta para ser novamente ocupada.
     O único casal de sobreviventes vagou, assim, pela Terra, revendo antigos lugares que antes fervilhavam de pessoas, mas que agora eram habitados somente pelo silêncio. De mãos dadas penetraram num grande teatro, onde dias antes uma multidão alegre rira das piadas e gracejos de uma velha comédia, pouco antes de morrer afogada. No centro do palco, Deucalião enxergou o cadáver de um dos atores, que ainda tinha presa ao rosto uma máscara, toda dobrada e enferrujada. Curioso, retirou o dourado e sorridente adereço, mas por detrás da máscara só havia agora uma caveira pálida, que sorria, a seu modo, o grande e compulsório sorriso da Morte.
     Pirra virou o rosto para o lado, com um ar compungido.
- Vamos, Deucalião. Aqui só há desolação e morte!
     Viram também templos desertos, onde as estátuas dos deuses que não haviam tombado ainda permaneciam em pé, em poses e gestos tão vividos que pareciam prestes a descer de seus nichos para ocupar o lugar dos vivos. Passaram por ruas desertas. Entraram e saíram de casas vazias. Percorreram cidades inteiramente abandonadas. Tudo estava ocupado pela morte.
- Ninguém sobreviveu à cólera de Júpiter, a não ser nós! – disse Deucalião à esposa.
- Oh! – gemia a mulher. – Que faremos vivos, num mundo de mortos?
- Procuremos nos consolar, minha querida Pirra! – exclamou Deucalião, que intimamente estava grato a Júpiter por haver poupado de sua ira a esposa, o seu único consolo e razão de viver.
     Ela, de braços cruzados ao peito, chorava em silêncio.
- Deucalião, devemos procurar o templo de Têmis e lá implorarmos piedade – disse Pirra, tornando-se outra vez resoluta.
     De comum acordo seguiram até chegar ao templo da deusa da Justiça. Do teto pendia ainda um musgo lamacento, que o vento fazia dançar sobre as colunas, enquanto dos capitéis desciam finas cordas de água. Sobre os altares, os vasos estavam vazios, e não havia fogo algum a brilhar. Deucalião e Pirra, comovidos, lançaram-se aos pés da estátua da deusa:
- Poderosa Têmis, que nos observa, com clemência, do alto! – disse Pirra. – Não queremos habitar um mundo sem vida! Como faremos para repovoá-lo, se já não temos mais forças nem idade para isso?
Uma voz suave saiu da boca cerrada da estátua:
- Meus amados, se quiserem ver de novo a terra povoada, façam exatamente como vou lhes dizer. Após cumprirem meus ritos, quero que saiam do templo – disse a deusa. – Depois, cubram seus rostos, alarguem seus cintos e atirem para trás de si os ossos de sua avó! – completou, de modo enigmático.
     Pirra, não entendendo o que a deusa desejava, começou a chorar.
- Ó deusa, como farei tal coisa? – exclamou. – E mesmo que reencontre os ossos de minha avó, como poderia cometer tamanha blasfêmia?
     Deucalião, no entanto, tomando o rosto de Pirra nas mãos, a acalmou:
- Calma, querida! Acho que compreendi o sentido das palavras da deusa! É muito simples – esclareceu Deucalião. – A deusa está se referindo não aos ossos da sua avó, mas à Terra, nossa avó comum! Ora, os ossos de nossa avó não são senão as pedras da Terra!
     Eufóricos, os dois velaram os rostos e saíram do templo. Juntaram todas as pedras que puderam encontrar, e Deucalião lançou atrás de si a primeira. Tão logo ela caiu, eles escutaram o ruído da pedra se esfarelando e algo surgindo às suas costas.
     Era um homem!
     Sim, um homem que surgira dos restos da pedra.
     Pirra, extasiada, velou também o rosto e lançou para trás uma pedra, e surgiu dali uma linda mulher. E assim foram ambos jogando pedras para trás. Daquelas lançadas por Deucalião surgiam homens, e das que Pirra lançava surgiam mulheres, os novos habitantes da Terra.”


      “Observar os mortais era também um bom calmante, pois, ao ver as loucuras e confusões nas quais eles viviam metidos, as apreensões do grande deus diminuíam.”


      “Os deuses não amam os temerosos.”


O RAPTO DE PROSÉRPINA
      Plutão, o deus dos infernos, andava inquieto com a agitação que vinha abalando os fundamentos do Monte Etna, na Sicília. De fato, o vulcão que ali existia parecia mais irado do que nunca, cuspindo fumaça e faíscas para todos os lados. Sabedor de que o interior daquelas montanhas abrigava o gigante Tifão – que fora anteriormente derrotado por Júpiter e ali acorrentado –, Plutão decidira ir ver pessoalmente o que estava ocorrendo.
      Tomando a carruagem da noite, o deus subterrâneo percorria a terra, no caminho do monte Etna, quando avistou um grupo de mulheres que colhiam flores no campo. Enquanto isto Vênus, a deusa do amor, observava tudo, tendo ao lado o filho Cupido.
- Veja, meu filho – disse Vênus, pegando o braço do jovem –, parece que o deus dos infernos decidiu dar uma voltinha à luz do dia.
- O coitado deve estar cansado de toda aquela escuridão –  disse Cupido. – Deve ser horrível, afinal, ser o rei de um mundo de mortos.
      De repente, Vênus, dando-se conta de algo, encostou sua boca à orelha de Cupido:
- E se lhe arrumássemos algo que o distraísse de sua solidão?
      Os olhos do jovem pareceram se iluminar. Cupido pegou rapidamente o seu arco, escolhendo a flecha mais aguda de sua aljava repleta de setas.
- Já entendi, mãe...  – disse, caprichando na pontaria.
      Uma flecha dourada cortou o ar, indo atingir em cheio o coração do deus infernal. No mesmo instante, Plutão ficou apaixonado pela mais bela das mulheres que tinha diante dos seus olhos. Era Prosérpina, filha de Ceres, a deusa da fertilidade e da agricultura; a jovem podia ser considerada uma digna filha de sua mãe, com seus longos cabelos da cor do trigo.
      Tomado por um ímpeto verdadeiramente infernal, Plutão colheu as rédeas cor de ferro que seguravam seus negros cavalos e se lançou em direção ao grupo de moças que circundavam a encantadora presa. Assustadas com a aproximação do carro negro, todas correram em diversas direções, deixando Prosérpina desprotegida. Plutão, aproveitando o descuido, suspendeu a moça com o braço, arrebatando-a aos céus em seu carro veloz.
      Foi em vão que a filha de Ceres clamou por socorro: Plutão, mantendo-a solidamente presa em seus braços, a conduzia para cada vez mais longe. Descendo, afinal, o seu carro, o deus das trevas preparava-se para golpear o solo com seu tridente e abrir caminho para retornar ao seu mundo subterrâneo, quando a ninfa Ciana, que estava ali por perto, ainda tentou detê-los:
- Espere, cruel divindade! Deixe-a em paz!
      Plutão, sem lhe dar ouvidos, fendeu a terra com um golpe poderoso de seu tridente. Um abismo abriu-se aos pés de ambos. Antes, porém, que o raptor e sua presa entrassem pela negra passagem, Plutão, temendo que a ninfa Ciana viesse a dar com a língua nos dentes, transformou-a em uma fonte. Os cavalos relincharam, felizes de regressarem à sua escura morada, enquanto Prosérpina perdia os sentidos ao ver-se prestes a adentrar aquela escuridão sem fim. –  Vamos, você será agora a rainha dos infernos! –  disse Plutão, dando um beijo na face desmaiada de Prosérpina, antes de chicotear com furor os seus cavalos da cor da noite.
      Ceres, no mesmo dia, foi alertada pelas amigas de Prosérpina, que lhe contaram em detalhes o rapto e o seu autor.
- Plutão?! –  exclamou Ceres, incrédula. –  O que fará aquele maldito à minha filha?
      Desesperada, a deusa saiu a pé, do jeito que estava, em busca de Prosérpina. Percorreu a terra durante o dia inteiro, sem encontrar nem sinal da filha. Quando a noite chegou, acendeu uma tocha e prosseguiu em sua solitária e desesperada busca. Assim que Ceres avistou Selene, a deusa da Lua, deteve o seu passo.
- Por acaso você não viu, poderosa deusa, a minha filha sendo levada num grande carro conduzido por Plutão? –  perguntou, esperançosa.
      Infelizmente, Selene nada vira. Durante a noite inteira Ceres percorreu a terra, iluminada apenas pelas estrelas e pela Lua, que intensificou seus raios para ajudá-la a encontrar a filha. Quando o dia amanhecia, Ceres encontrou-se com a Aurora, que já vinha adiante, precedendo o radiante carro de Febo, o deus do Sol.
- Aurora querida, perdi minha filha! –  disse Ceres, em prantos. –  Você, por acaso, não a viu passar num carro puxado por negros cavalos?
      Também Aurora nada vira. Estava disposta a ajudar na procura, mas o Sol a impelia para a frente, não dando tempo para que continuasse sua conversa.
      Durante vários dias e várias noites, Ceres continuou em seu périplo inútil, esquecida de seus deveres para com a natureza. Logo a terra começou a se tornar estéril. As águas não desciam mais do céu para regar as plantações, e a fome começou a se espalhar por tudo. Um dia, completamente desanimada, Ceres sentou-se numa pedra, curvando a exausta cabeça sobre o peito. Assim esteve um bom tempo, abatida, quando percebeu que a seu lado uma fonte cantante respingava suas águas sobre si. Passando os olhos sobre o espelho das águas, Ceres percebeu nele o desenho do rosto de Ciana, uma das ninfas mais íntimas de sua filha. Ainda que um pouco turvada pela fonte, a imagem a encarava com indizível pena.
- Ciana, o que houve com você? –  disse a deusa, sem obter nenhuma resposta, pois, com a metamorfose, a ninfa havia perdido o dom da fala.
      Entretanto, por alguns sinais que a deusa logo compreendeu, a ninfa fez entender que sua amiga havia sido engolida pela terra, ali, naquele local. Ceres viu confirmada essa suspeita ao divisar flutuando sobre as águas da fonte o cinto de sua adorada filha. Apanhando-o, secou-o em seu seio, mas logo o encharcou novamente, com suas lágrimas.
      Sem meios de poder descer até as profundezas do reino de Plutão, Ceres decidiu subir aos elevados domínios de Júpiter, pai de Prosérpina.
- Deus dos deuses, preciso de sua ajuda! – exclamou Ceres, ao mesmo tempo aflita e determinada. – Quero que obrigue Plutão a me devolver a minha filha.
- Plutão é senhor em seus domínios... – tergiversou Júpiter, dando a entender que não queria problemas com seu irmão das trevas.
- Ele que vá para o inferno! – bradou Ceres, completamente impotente.
- Ele já está lá, querida... –  disse Júpiter, sem saber o que dizer.
- Não tenho tempo nem ânimo para seus gracejos! – rugiu.
- Então vá lá para baixo, que é seu lugar, e coloque em ordem outra vez a terra, da qual você tem se descuidado há vários meses – disse Júpiter, tentando impor sua autoridade.
- Ela vai continuar assim, sem brotar mais um pé de couve sequer, enquanto eu não tiver minha filha de volta – respondeu, categórica, a deusa da fertilidade e da agricultura.
      O grande Júpiter, ao perceber que sua esposa Juno já se aproximava para ver o que estava acontecendo, resolveu contemporizar, pois sabia que duas mulheres iradas eram demais para ele ou qualquer outro deus:
- Está bem, façamos então assim: sua filha poderá retornar para a Terra, desde que não tenha comido nada nos infernos, pois assim determinaram as Parcas.
      A condição parecia meio absurda, mas Ceres não tinha alternativa e, por isto, resolveu ir pessoalmente ao reino de Plutão. Esteve longo tempo nas margens do Aqueronte, aguardando a chegada da barca de Caronte, que a transportaria até o reino das sombras. Quando o velho barqueiro se aproximou, Ceres imediatamente embarcou.
- Vamos com calma! – disse o velho, ameaçando-a com o remo.
- Cale-se e me leve logo até a outra margem! – ordenou Ceres.
      Uma vez desembarcada, foi barrada por Cérbero, o terrível cão de três cabeças que guarda os portões do inferno. Mas uma mãe que procura a filha não se deixa intimidar por qualquer coisa. Com o facho que levava numa das mãos desceu uma bordoada sobre as três cabeças do cão ao mesmo tempo, que saiu ganindo inferno adentro. Sem dar ouvido a nada nem a ninguém, foi avançando pelas regiões escuras.
      A deusa avançou tanto que em breve tinha diante de si o deus infernal instalado em seu trono, tendo ao lado sua filha. Esta, enxergando a mãe, lançou-se se em seus braços, num abraço longo e emocionado.
      Ceres, sem poder emitir qualquer palavra, apenas a enxergava com os olhos nublados. Depois de recomposta, quis saber como ela se sentia ali.
- Bem, não é tão mal assim... – disse a filha, relanceando disfarçadamente o olhar para seu marido, que observava de longe a cena, evitando, porém, se intrometer.
- Mas como pode ser feliz aqui, nesta escuridão?
- É que aqui eu sou rainha, mãe, senhora absoluta de todos estes domínios.
- Mas e este seu marido terrível? – disse Ceres, lançando um olhar feroz para o deus subterrâneo, que olhou para os lados, temeroso da vingança da sogra.
- Bem, ele foi um tanto intempestivo na sua maneira de se declarar para mim, reconheço – disse Prosérpina, com ar condescendente. – Mas sempre me tratou com muita atenção e delicadeza, como uma legítima rainha – completou a moça, que parecia realmente feliz com seu novo estado.
      Mas sua mãe não podia suportar a ideia de tê-la para sempre longe de si, por isto lhe perguntou:
- Minha filha, você já comeu algo desde que chegou aqui?
- Por quê? Pareço muito magra? – perguntou Prosérpina.
- Apenas responda – disse Ceres, ansiosa. Prosérpina pensou por algum tempo e depois declarou:
- Bem, comi apenas uma romã que colhi nos jardins de Plutão.
      Ceres quase tombou desfalecida ao chão, de tanta tristeza diante dessa terrível revelação. Abandonando momentaneamente a filha, foi falar com o deus dos infernos, para tentar reverter a situação, mas Plutão mostrou-se resoluto, recusando-se a perder a esposa. Uma terrível discussão ameaçava se instalar entre a sogra e o genro, quando Prosérpina propôs uma solução que agradaria a todos:
- Façamos assim, mãe: a metade do ano passarei aqui em meus domínios e a outra metade em sua companhia, na Terra. Que tal acha disso?
      Ceres e Plutão chegaram, assim, a um acordo que parecia ser a única solução consensual. Como já estivesse na época da floração, Prosérpina seguiu com sua mãe de volta à terra, para passar sua primeira temporada, disposta a regressar dentro de seis meses, conforme o combinado. Ceres retomou seus cuidados com a Terra, e é assim que Prosérpina alterna a sua vida: durante os meses de calor passeia pela Terra, dando vida e fecundidade a tudo, e durante os meses de frio e escuridão recolhe-se para as profundezas da terra, deixando a natureza despida de seus benefícios.


“- Não adianta fugir de mim, Eurídice, pois a amo e ninguém me impedirá de tê-la um dia só para mim!
- Ninguém, a não ser a minha vontade! – respondeu Eurídice.
      Aristeu não escutou estas palavras, pois o amor só escuta o que lhe convém.”


“- Mas se eu pudesse compartilhar com Titão da sua decadência física, fazendo-me velha, também, quem sabe não teria sido mais justo? Ao menos ele estaria mais consolado, ao ver que ambos rumávamos para o mesmo destino!
- Não pode o sofrimento de alguém acarretar a melhora de outro sofredor. O martírio inútil é o mais insensato dos remédios, cara amiga, e aquele que exige tal sacrifício de alguém não passa de um fraco e de um egoísta.”


      “Cada qual tem de ser capaz de carregar o seu fardo, seja ele qual for.”


“- Uma viagem é sempre um enigma.”


     “Sem ousadia o amor será sempre uma palavra vã.”


     “Foi-se o cetro, foi-se o afeto.”


     “Etéocles, tendo provado uma vez o néctar do poder, tomara gosto pela coisa – pois quem, afinal, deixa arrebatar dos seus dentes um petisco já abocanhado?”


     “O tempo, porém, é veloz e desapiedado para com os mortais.”


“- O trabalho aqui no templo muito me orgulha e me satisfaz. É mais gratificante servir aos deuses do que aos homens.
- Servir nunca é gratificante – disse Creúsa, cuja voz ainda denotava claramente a amargura que lhe pesava na alma. – Gratificante é termos nossa vontade entregue ao nosso exclusivo arbítrio.”


     “Quando uma glória inédita e ambicionada acena adiante, dificilmente um coração jovem e aventureiro deixará de segui-la, só porque uma advertência costumeira lhe acena às costas para que covardemente retroceda.”


     “(...) Nos diz o insigne Virgílio, com maior talento, e mais ainda:
   Que logo em seguida o chão sob os pés de Enéias começou a retumbar como se um deus irado sapateasse o teto do subterrâneo;
     E que os cães começaram a latir desabrida e desordenadamente;
     E que a profetisa Sibila disse, então: “Que os profanos se afastem, eis que a deusa chega!”;
     E que, voltando-se para Enéias, disse-lhe: “Agora saque da bainha a sua espada e guarde firmeza em seu coração”;
     E que Enéias, levando adiante a Sibila, adentrou as veredas sombrias e estéreis do reino de Plutão;
     E que já no vestíbulo dos infernos deu de cara com seres pavorosos, dispostos um ao lado do outro, como num horrível mostruário;
     E que dentre eles podia-se divisar o negro Luto, mais escuro que a própria escuridão; as Enfermidades, mais pálidas que o manto invernal; o Remorso, cuja cabeça, torcida várias vezes, olhava sempre para trás; a Velhice, encarquilhada a ponto de seus lábios roçarem os joelhos; o Medo, de olhos costurados e todo enrodilhado sobre si; a Fome, a comer os próprios membros; a Miséria agitando os trapos misturados aos fios de sua própria carne; a Fadiga, a arfar em longos haustos um alento que jamais lhe basta; a Gula estufada, com sua pele lustrosa a rachar e verter uma gosma podre por toda parte; a Guerra, coberta de dardos e com uma tiara ensanguentada posta sobre os olhos; e finalmente o Sono, o pobre!, ali injustamente aprisionado apenas por ser irmão da Morte.
     Tudo isto diz o insigne Virgílio, com menos exagero, e ainda mais:
     Que logo adiante estavam as estrebarias dos centauros, estes a escarvarem furiosamente a palha;
     E que um passo além estavam ainda outros desaforos da Criação, tais como Cila, monstro de seis cabeças, com uma matilha de cães rosnadores presa ao redor da cintura; Briareu, gigante perdulário de cem braços e cinquenta cabeças; a hidra de Lerna, a silvar horrendamente; a Quimera, a botar flamas pelas ventas; as Górgonas de tranças de serpentes; as Harpias, a babarem uma gosma fétida sobre os alimentos;
     E que Enéias, vendo avançar sobre si toda esta horrenda estirpe infernal, sacou de sua espada e preparou-se para o embate, mesmo tendo os pelos todos de seu braço arrepiados pelo medo;
     E que a Sibila deteve o primeiro golpe, dizendo: “Guarda a coragem, nobre herói, eis que são espectros sem substância a esvoaçarem em vão pelas paredes!”;
     E que partindo dali os dois chegaram às margens do infernal Aqueronte, rio que leva à mansão dos mortos;
     E que aos poucos foi se aproximando uma velha barca conduzida por um remador horrendo;
     E que este era um velho chamado Caronte, cuja sujeira era indescritível;
     E que sua barba absurdamente branca lhe descia até o umbigo enorme, nada menos que um infame depósito de larvas;
     E que seus olhos despediam chispas, e a boca, impropérios;
     E que tinha preso ao ombro apenas um manto pútrido, úmido e fedorento como a pele apodrecida dos afogados;
     E que este sórdido barqueiro despedia impiedosos golpes de remo sobre todas as almas que se precipitavam para embarcar em sua nau da cor do ferro;
     E que escolhia apenas alguns, afastando com o pé a chusma dos insistentes;
     E que Enéias, aturdido, voltou-se para a Sibila e disse: “Virgem, diga o que significa todo este atropelo, e por que somente a alguns é dado embarcar para a outra margem?”;
     E que a Sibila teria respondido: “Veja, aqueles que ali ficam lançados sobre o chão a esmurrar a negra areia são espectros daquele cujos ossos não tiveram o favor de uma sepultura, e ali estarão durante cem anos, a vagar e a gemer sem socorro de deus algum nesta infernal soledade, e somente após cumprido o prazo fatal é que serão finalmente admitidos à barca do horrendo condutor”.
     E que Enéias, firmando melhor a vista, começou a enxergar velhos companheiros do malfadado sítio, que caíram retumbando sobre o solo com as suas armas, sem terem o descanso de uma sepultura; (...)
     “E que Enéias e a Sibila, dando as costas, intentaram, então, embarcar na nau de Caronte imundo;
     E que este, volvendo um olhar raiado de sangue ao piedoso Enéias, lhe disse: “Eia, esta é terra de sombras e de mortos, e não é lícito a um vivo pôr os pés em minha barca!”;
     E que a Sibila tratou de acalmar o irado condutor, dizendo: “Esteja descansado, Caronte, que estas armas que o forasteiro traz não carregam consigo a violência, eis que com elas pretende apenas avistar seu velho pai, nas profundezas do Erebo, para uma importante revelação; e se mesmo esta razão não o move à piedade, aqui está a passagem que dará o salvo-conduto ao meu companheiro”;
     E que a profetisa estendeu, então, o ramo dourado até o barqueiro, que o tomou com grata satisfação nos furibundos olhos;
     Tudo isto diz o insigne Virgílio, com maior elegância, e ainda mais:
     Que Caronte esvaziou a barca das almas que já estavam assentadas, admitindo nela exclusivamente Enéias e a Sibila;
     E que a barca rangeu quando Enéias nela entrou, botando água dentro;
     E que assim chegaram os dois até a outra margem do pavoroso rio;
     E que na outra margem do pavoroso rio rugiu o troar das três bocas de Cérbero, cão de guarda infernal que estava deitado na caverna em frente;
     E que a Sibila lançou-lhe um bolo soporífero feito de mel e de escolhidos grãos;
     E que Cérbero, abocanhado o petisco, caiu adormecido, facilitando a passagem de Enéias e da Sibila esperta;
     E que após escutarem o choro e o lamento de crianças que um dia foram arrancadas dos braços das suas mães para a acerba morte, avistaram Minos, a agitar a urna do sorteio, a fim de proceder ao julgamento das almas réprobas;
     E que não distante dali avistava-se o Campo das Lágrimas, bosque umbroso onde buscam refúgio aqueles que o amor fez perecer em um langor cruel, onde entre outros se divisavam claramente Fedra, a infeliz amante, e Prócris, ninfa vitimada por seu próprio ciúme;
     E que logo encontrou os antigos companheiros da funesta campanha de Tróia;
     E que Enéias não pôde conter um suspiro ao vê-los desfilar diante de si em uma longa e miseranda coluna;
     E que as falanges inimigas de Agamenon fugiram espavoridas ao enxergarem de novo entre eles o valente inimigo, de armas em punho;
     E que do rebanho das sombras se destacou Deífobo, filho do rei troiano, com o rosto todo desfigurado, eis que lhe faltavam à máscara da face o nariz e as orelhas;
     E que Deífobo, ocultando com as mãos as negras feridas, foi perguntado por Enéias da razão de se encontrar em tão mau estado, posto que este não pudera encontrar o corpo do amigo no dia fatal da derrocada da soberba Tróia;
     E que Deífobo lhe respondera dizendo que Helena pérfida fora a causa do seu negro fim, pois estando casado com ela após a morte de Páris, fora traído pela infame, a qual pôs para dentro das suas portas o marido ultrajado, retirando da cabeceira de sua cama a sua fidelíssima espada, única defesa que poderia opor diante do invasor enfurecido.
     Tudo isto diz o insigne Virgílio, com muito mais colorido, e ainda mais:
     Que a Sibila apressou Enéias, dizendo, impaciente: “Eia, Enéias, eis que a noite se aproxima e já perdemos muitas horas a chorar. Saiba que daqui por diante o caminho se bifurca: o da direita conduz ao ameno Elísio, enquanto que o da esquerda leva ao tenebroso Tártaro”;
     E que Enéias enxergou no caminho da esquerda grandes casas circundadas por uma sólida e tríplice muralha rodeada pelas águas em chamas do Flegeton sinistro, as quais rolam consigo, sem cessar, enormes pedregulhos ressonantes;
     E que ao centro da cidadela erguia-se nos ares uma imensa torre de ferro, morada de Tisífone, a Fúria vingadora, que do alto, de túnica sangrenta e arregaçada, vigiava noite e dia os seus tétricos domínios;
     E que de dentro da torre de ferro ecoava o ruído de ásperas chibatadas, e o grito estertorado dos flagelados, e o retinir das ásperas correntes, e o roncar maldito da castigadora;
     E que Enéias, querendo saber quem habitava aquelas horrendas moradas, recebeu da Sibila esta resposta: “Deixa estar a sua curiosidade, que a nenhum inocente é permitido transpor o limiar do crime; apenas digo que ali está o horripilante reino de Radamente, onde são interrogados e torturados os autores dos crimes execrandos”;
     E que a Sibila ainda disse: “Ouve este silvo, também, que supera mesmo ao do açoite da Fúria vingativa? É o bafo monstruoso que se escapa das cinquenta goelas negras e escancaradas da pavorosa Hidra, que ali reside sempiterna”;
     E que disse ainda que mais para dentro, muito mais para dentro, o Tártaro se estendia num espaço duas vezes maior que o que leva do Olimpo até o céu, e que lá embaixo, rolando nos fundos deste medonho abismo, estavam os Titãs, primitivos habitantes da Terra, derrubados que foram pelo raio de Júpiter tonante;
     E que depois de a Sibila ter descrito, com muito mais detalhes, a situação dos outros supliciados, disse para Enéias que avançassem até a porta onde deveriam depor sua oferenda;
     E que Enéias, depois de ter lavado o corpo de toda sujidade infernal, penetrou no pórtico e pendurou na soleira o ramo dourado, entrando assim nos sítios amenos e idílicos dos bosques afortunados.
     Tudo isto diz o insigne Virgílio, com mais elevação, e ainda mais:
     Que caía de um éter mais amplo uma luz purpúrea que banhava os campos;
     E que os habitantes dos Elísios tinham um sol e variados astros que eram somente deles;
     E que todos, guerreiros, sacerdotes, poetas, pastores, tendo as frontes cingidas por ramos, passavam o tempo todo em descanso ou em festejos, exercitando as armas ou a lira, conforme mandasse a sua vontade;
     E que tendo encontrado entre eles Museu, aquele divino músico que chegava a curar com sua arte, lhe perguntou Enéias onde morava seu pai Anquises;
     E que o poeta lhe dissera: “Não, engana-se, visitante, aqui ninguém possui morada, e todo lugar, bosque, arroio, vereda ou prado é morada bastante para nós”;
     E que mesmo assim, apontando o dedo, indicou-lhes o lugar, num bosque verdejante, onde poderia Enéias encontrar seu velho pai;
     E que Anquises, com os olhos repletos de lágrimas, estendeu os braços para o filho tão logo o divisou por entre a chusma transparente das sombras que se interpunham entre ambos;
     E que Enéias por três vezes tentou em vão abraçar seu velho pai, posto que sua figura tinha a mesma consistência da brisa, do fumo, do hálito e dos sonhos;
     E que depois de trocar palavras afetuosas com seu pai, Enéias avistou um pouco mais adiante uma mata de caniços sonoros a margearem as águas silenciosas do Letes, o rio do Esquecimento;
     E que tendo se espantado com a imensidão de sombras que enxameavam ao redor daquelas águas de coloração escura, perguntou ao pai: “Diga-me, pai saudoso, por que tantas almas revoluteiam ao redor daquele curso incessante, como abelhas frenéticas ao redor de um oloroso favo?”;
     E que Anquises lhe disse que aquelas eram almas purificadas, que depois de haverem expiado suas antigas faltas nas moradas infernais e terem tido o descanso das suas penas nos aprazíveis Elísios, agora preparavam, cumpridos mil anos de exílio, a sua volta para a morada dos vivos; antes, porém, deveriam beber daquelas águas para que, esquecidas de toda mácula ou réstia de passado, pudessem retornar ao convívio da carne, com todos seus tormentos, suas dúvidas, suas tristezas, seus sofrimentos, seus trabalhos, suas penas e suas maravilhosas tentações.
     E que depois Anquises mostrou um por um os futuros descendentes de Enéias, os quais colhiam com ambas as mãos a água do Letes, sorvendo-a com ansiosa sede; E que um seria guerreiro inexcedível, outro, poeta mavioso, e o restante, reis, e reis, e reis, e infinitamente reis, eis que ser rei parecia ser a ambição da maioria daquelas sombras; E que depois do velho Anquises ter feito o relato do futuro grandioso que aguardava a cada uma daquelas almas enfastiadas da Eternidade, conduziu, enfim, Enéias e a Sibila até a grande porta de marfim do Sono, saindo ambos outra vez para a luz do Dia e da Vida, a fim de que o piedoso herói pudesse outra vez ir ao encontro de seus companheiros que o aguardavam dentro dos navios, com as proas voltadas para o mar.
     Tudo isto diz o insigne Virgílio, com maior inspiração, nos versos de seu poema imortal.”


     “Quem disse que minhas gentilezas acabariam por aí? Quem cede um pouco, cede mais além.


“- Como diz o cego aedo, "não é bom o acanhamento num necessitado.”


      “A que o ser humano não se adapta, quando não há outra solução? A que o ser humano não toma logo tédio, uma vez acabada a novidade?”


     “‘Ah, lá vem ele de novo com a história do duelo com a serpente!’, pensou a esposa de Cadmo. ‘E logo depois a dos mirmidões, eu poderia apostar’.
     Então cresceu na alma de Harmonia a certeza de que não existia coisa mais enfadonha à paciência humana do que o homem de um único feito – ou mesmo de dois ou três.”

Um comentário:

Sugestão de Livros disse...

“A que o ser humano não se adapta, quando não há outra solução? A que o ser humano não toma logo tédio, uma vez acabada a novidade?”